И пока качели раскачиваются, тяжко поскрипывая, словно старуха, смирившаяся с горькой судьбой своей, я знаю, ты жива. Скажу вам честно, порой они визжат на весь двор, тепло подбадривая каждого... И пока они находятся в движении, я уверена, что ты еще там, в кладовой моей памяти, которую я буду нести всю жизнь с собой. Ты живешь по графикам, составленным уж точно не тобой, а кем-то, кто решил тебя одарить простотою, которая для меня всегда будет примером. Ты по-прежнему встаешь в обеденное время и, сладко потягиваясь, ступаешь с правой ноги каждый день. Тебе плевать. Именно это меня и влечет.
Потеряна мною возможность так легко выстраивать полка за полкой стеллажи своей библиотеки. Я ощущаю отсутствие того маленького светящегося шарика, что заставлял меня эмоционально размахивать руками и согреваться даже в самую морозную погоду.
Ты не думай, пост вовсе не посвящен тебе. Он для тех людишек, что проходили мимо глаз наших, для тех скамеек, на которых мы рассиживали день за днем, для тех фотографий, что стоят у нас на полках, для тех деревьев, что помогали листвой своей спрятаться от солнца, для тех тропинок, что не стерты из памяти нашей и даже не сотрутся, когда нас будут медленно погружать в холодную землю.
Потеряна мною возможность так легко выстраивать полка за полкой стеллажи своей библиотеки. Я ощущаю отсутствие того маленького светящегося шарика, что заставлял меня эмоционально размахивать руками и согреваться даже в самую морозную погоду.
Ты не думай, пост вовсе не посвящен тебе. Он для тех людишек, что проходили мимо глаз наших, для тех скамеек, на которых мы рассиживали день за днем, для тех фотографий, что стоят у нас на полках, для тех деревьев, что помогали листвой своей спрятаться от солнца, для тех тропинок, что не стерты из памяти нашей и даже не сотрутся, когда нас будут медленно погружать в холодную землю.
Комментариев нет:
Отправить комментарий